SIN OBJETOS

Esta noche no hay objetos, ni sombras encarceladas, solo un recuerdo mental que no se si existió, maderas ancestrales que perpetuaron un suspiro, busco entre los cajones, lo tire a la basura, si nos pillaban …… que tiempos… era una pipa tallada de madera, pensé que coño hago yo con esta pipa , nunca entendí ese regalo tan tuyo que tanto dejo en un solo espacio , ahora pienso pipa  de selva que me regalaste un día como siempre inesperado, el olor de hierba  recién duchada,  quizás fue una pipa de un hombre  de tus antepasados en la selva mirando una luciérnaga esculpida por sus manos en esa noche, quizás sus manos fueran el rencuentro de la piedra y la madera, o la madera y la piedra en un pensamiento que nos lleva a su mente de otros momentos de  su vida, vives hoy ,mueres solo una vez y con la pipa tallada queda tu ser en mí, ahí quedas, tan cerca siempre, tallada la vida siempre , así seguimos con las lenguas agrietadas, tu  primer regalo, luego llegaron otros, pero solo quiero recordar la pipa que tire a la basura, sin saber por qué hoy la rebusqué en mis pensamientos, porque lo hice?

De tanto esconderla la tire para que no me descubrieran, la deje momentáneamente aparcada sobre un túnel de esponjosas palabras.

Y llego la pulsera o la rosa, llego la pulsera de aro, que aun guardo en el cajón de la buena suerte, suerte de la vida que me depositaste en tu cruel final y llego la rosa enmarcada entre las flores de un cartón sediento de niñez que perdiste,  yo tengo objetos desperdigados en mi mente, y solo recuerdo , no los objetos, recuerdo las miradas que se pierden porque todo se pierde, me pierdo yo, tú ya no te pierdes en mí, pero mezclo todas las miradas, mezclo lo que no se si existió, me pierdo entre los objetos que ya no son nada, me quedo inmóvil entre  una pulsera, una pipa y una rosa, jueves de rosa diciéndome aléjate, pipa del silencio que se humea de tus silencios, pulsera de aro redondo en mis muñecas que pasaran a mi historia …..amor, me quedo con tu pulsera de aro , de muertes encontradas, de dolor inmenso, quizás algún día sabré que no existimos y podre ser feliz.

Jamás sabremos de la pipa tallada y de sus auspicios, pipa de leones y elefantes, de rosas de niñez, de objetos que no son nada más que un dolor. Pulsera de aros en un aro que ya no entra en mi muñeca.

Inma